Spirale



Les mots ici dont je me sers
Sont des plus usés,
Des plus quelconques,
Comme des fourchettes
Et des couteaux
Dans un vieux tiroir.
Leurs éclats parfois
S’apparentent à des clignotements d’étoiles,
Pulsars
Et leurs cris du plus profond des temps,
Dans un abime
Où se perdent
Tous les noms, tous les mots
Propres ou sales.

Photo © andreas-feininger
Texte© Pascal Sauvaire

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