Spirale

Les mots ici dont je me sers

Sont des plus usés,

Des plus quelconques,

Comme des fourchettes

Et des couteaux

Dans un vieux tiroir.

Leurs éclats parfois

S’apparentent à des clignotements d’étoiles,

Pulsars

Et leurs cris du plus profond des temps,

Dans un abime

Où se perdent

Tous les noms, tous les mots

Propres ou sales.

Photo © andreas-feininger

Texte© Pascal Sauvaire