Tout peut arriver

Tout pouvait arriver,

Les dictons dans leur rouille,

Les souvenirs ennemis,

Une blessure abandonnée

Par son sommeil,

Les frasques d’un arc en ciel,

Le bleu lent des absences,

L’autorité d’un geste maladroit,

Un visage sans armes,

Un autre

Agacée par les pleurs,

Et le soir, ce tout

N’ayant rien à faire

Que d’être au monde

Vient caresser

Ses terres fertiles.

Photo © Rolland András Flinta

Texte© Pascal Sauvaire