Incendies intimes

Il n’y a plus d’océan

Chantant leurs iles.

Il n’y a plus de villes

Prenant en embuscade leurs jardins.

Il n’y a que seulement les braises

Des incendies intimes

Brouillard et taches rouges

Sur les pages du jour en cour,

Dans la paume de ma main.

Seule la lumière de nos étreintes

Illumine la matinée qui s’écroule

Dans les catacombes de l’instant

A vivre, là

Où le présent nous fait face,

La, où nos envies ne veulent finir.

Photo © Leszek Kowalski

Texte© Pascal Sauvaire 19/03/2011