Cancer des murs

La langue de la nuit est comme un souterrain volant

Les ombres y accompagnent chaque voyageur

Comme un troisième prénom.

Ils se laissent séduire par les chants des réverbères

Qui ressemblent aux grincements des tranchées,

Ils laissent derrière eux des épluchures momifiées

Qu’ils n’arrivent plus à camouf ler au fond de leurs chambres.

Ils attendent immobile la fin de l’histoire

Espérant commencer à l’instant présent

La peinture du cancer des murs.

La fronde repose à coté de mon lit

Et dans la poitrine d’un passant inconscient

Un soleil suinte.

Photo © Ciprian Strugariu

Texte© Pascal Sauvaire