Triste pluie



Triste cette pluie
Qui sur les pierres s’égoutte.
Triste de ne pas être terre,
Triste de ne pas être jour,
De ne pas être
De l’homme le rêve et l’aube.

Du rêve elle est
Griffes.
Elle ne sait qu’au matin
Elle a tué
Le rêve de l’homme.

Il est tombé
Comme d’autre de sa race
Au champ de bataille
D’une vaine nuit
Seul à décompter
Les coups de syllabes.

Photo © ira chernova
Texte© Pascal Sauvaire

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