Antichambre

La violence de ma voix

S’érode en cassure

Cicatrice répétant

En écho la chamaillerie du rêve.

Il est l’antichambre

D’autres éclats,

Il est page ouverte

En équilibre sur une image,

Itinérance ponctuée d’inventions,

Désir sur les chemins qu’il emprunte.

Le présent apparent lui

Ne porte rien

Ni frémissement, ni patience

Il stagne au loin.

Photo © ELLIOTT ERWITT

Texte© Pascal Sauvaire