Rouges ailes

Toutes les choses crues,

Ecrues

Presque blanches

Avec pourtant

Ces ailes si rouges,

Ce regard bleu

Si électrique.

Toutes ces choses dites

Qui ne peuvent

Se dire vraiment

Mais seulement avec les yeux.

Toutes ces choses vives

Mais seulement avec des ailes

Comme des clefs

Au fond d’une poche

Ou un billet de voyage

Comme si nous ne pouvions

Réellement partir

Que par exaltation

Lucide du désir.

Photo © Rolland Andras Flinta

Texte© Pascal Sauvaire