Tout cela

Tout cela n’a t il pas

Déjà été fait,

Puis défait,

Nous et nous lestés

De lettres sans défenses

Se déversant comme d’autres,

Petites brèches,

Un soupir,

Mille pensées

Entassées, amoncelées,

Réelles ou artificielles

Sur le sol ici et là.

Là où la syllabe centrale

Tyrannie du hasard

Manque toujours,

Livide réplique

Etouffant

Chacun de mes mots.

Photo © Francesco Brunotti

Texte© Pascal Sauvaire