Qui sait

La poésie est un chien de garde,

Garde troupeaux de cœurs,

Mais parfois un jour

Un jour comme aujourd’hui

Une illusion s’en détache,

Comme un soleil si bref,

La caresse de ses cheveux

Sur mon front,

Le gout de l’abricot

Au bout de la langue,

Un effleurement de doigts,

Qui sait ?

Une illusion

Rend toujours plus indulgent.

Photo © sandrine-zondervan

Texte© Pascal Sauvaire