Quinzaine vide tiroir, tout doit partir, les plus vieux, les moins bons, les plus acides….

Toutes oreilles se prêtent aux jeux

Du mot qui fuit derrière les buissons

Maitre de la fin il desserre les dents

Et je refais mes comptes,

Terré comme un rat,

Syllabe par syllabe,

Enumérant deux par deux

Les idées mises à la porte.

Je ne suis que le passager

D’un mouvement perpétuel

Tout près d’après

Sobre, tendre, ivre et cruel.

Mots Perdus