Idée fixe

Encore des lignes en vain

24 ou 42 syllabes,

Tant de lignes qui à la longue

Fatiguent

Et amènent bien moins d’amour

Qu'elles ne savent dire.

Le rêve lui passe les bornes

Sans trop en avoir l’air

Pour ne pas manquer,

Pour ne pas dire adieu,

Saluer, tuer sa révérence

Et puis, tracer

Pas la tribu indienne, l’autre

Une idée fixe

Entre motus et bouche cousue,

Une idée purge peine.

Photo © federico-erra

Texte© Pascal Sauvaire