Mystere ?

C’est ainsi

Que le dur mystère d’exister

Se repaît

Des multitudes ailées

Aux creux des anciens temps

Auxquels on donne en sépulture

Le dernier sursaut,

Le dernier hurlement

Pour écarter de ses yeux

Ces oiseaux morts

De fureur ou de craintes.

Leurs ailes passent sur les toits

Comme un jet d’encre

Avant de s’égoutter

Au flanc d’un mur

En plein midi.

Leurs ailes dispersées

Battent elles ailleurs

Aussi ?

Photo © Metin Demiralay

Texte© Pascal Sauvaire