Triste pluie

Triste cette pluie

Qui sur les pierres s’égoutte.

Triste de ne pas être terre,

Triste de ne pas être jour,

De ne pas être

De l’homme le rêve et l’aube.

Du rêve elle est

Griffes.

Elle ne sait qu’au matin

Elle a tué

Le rêve de l’homme.

Il est tombé

Comme d’autres de sa race

Au champ de bataille

D’une vaine nuit

Seul à décompter

Les coups de syllabes.

Photo © ira chernova

Texte© Pascal Sauvaire