Triste

Triste comme cette pluie

Qui s’égoutte.

Triste comme une terre 

Sans mer.

Triste de ne pas être

Ses jours,

Ses rêves

Son aube.

Triste de ne pas être

Dans mes vaines nuits

Seul à lui compter syllabes.

Triste de ne pas être pénombre

Recouvrant son jardin,

De ne pas être 

Ce précieux frôlement

De sa bouche à ma bouche.

Photo © Rares Cuciureanu

Texte© Pascal Sauvaire