Au fond des bois

Chaque jour à peine suis je rentré
Dans la gueule du loup,
Au fond des bois qui toussent
Dans la longue plainte du blues
Ou nul ne peut envisager sa ruine ,
Que dans son panier de chaperon rouge
La passagère de la nuit d’avant
Reprend
Sa théière de voyage,
Une pince géante
Un crochet de corset en ivoire
Une aiguille à dormir debout
Pour recoudre la nuit.

Photo © Leszek Kowalski

Texte© Pascal Sauvaire