Bergere



Le passé, la femme
Sont comme un orage
Pourquoi sont ils devenus sous la pluie
Feuilles mortes ?

Pourquoi le passé est il pluie ?
Dehors il pleut, il pleut.

Pourquoi la femme est elle venue
Se vêtir de nouveau
D’une âme d’argile amère ?
Dehors il pleut, il pleut.

Je n’attends plus que la pluie à ma porte,
Je n’attends personne d’autre à ma porte
Que la pluie, que la pluie.

Dehors il pleut, il pleut.


Photo © ijsland
Texte© Pascal Sauvaire

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