Aigri

Salaud morveux,

Pauvre type pathétique,

Victime de sa lubricité,

Raclure malhonnête d’évangile,

Saleté vendue pour 30 piastres,

Le portrait n’est pas flatteur…..

Aurais-tu oublié

Ce temps béni

Où nous dormions du sommeil de la terre

Où les bulles de savon

Avaient la couleur de nos rêves

Où le crois dans tes yeux

Prouvait l’existence de Dieu,

Où la soie

N’était pas tissue.

Six marches de bois,

Un échafaud

Un chemin de croix

Pour une mise à mort

Mes couilles et ma petite bite en trophée.

Photo © fred-with-veil

Texte© Pascal Sauvaire