Pique


Une flèche parfois
Me pique,
Grain de sable
Ne m’étant pas destiné,
Un mot, une broutille
Qui me rentre sous l’épiderme,
Je gratte, je rumine
Je me dis
C’est une affaire de temps
De jours, d’années.

Le monde se rétrécit
Plus d’espaces vierges, de loups
De tigres, d’abysses
Plus rien de sauvage
Pour résister
A l’empire
De vos normes.


Photo © Giulia Pesarin
Texte© Pascal Sauvaire

Commentaires

Articles les plus consultés