Pique

Une flèche parfois

Me pique,

Grain de sable

Ne m’étant pas destiné,

Un mot, une broutille

Qui me rentre sous l’épiderme,

Je gratte, je rumine

Je me dis

C’est une affaire de temps

De jours, d’années.

Le monde se rétrécit

Plus d’espaces vierges, de loups

De tigres, d’abysses

Plus rien de sauvage

Pour résister

A l’empire

De vos normes.

Photo © Giulia Pesarin

Texte© Pascal Sauvaire