Echafaud


Salaud morveux,
Pauvre type pathétique,
Victime de sa lubricité,
Raclure malhonnête d’évangile,
Saleté vendue pour 30 piastres,
Le portrait n’est pas flatteur…..

Aurais-tu oublié
Ce temps béni
Où nous dormions du sommeil de la terre
Où les bulles de savon
Avaient la couleur de nos rêves
Où le crois dans tes yeux
Prouvait l’existence de Dieu,
Où la soie
N’était pas tissue.

Six marches de bois,
Un échafaud
Un chemin de croix
Pour une mise à mort
Mes couilles et ma petite bite en trophée.

Photo © fred-with-veil
Texte© Pascal Sauvaire

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