Censure

Ma tête abandonnée roulant sur le tapis

M'a quitté,

Ancienne habitude de jeunesse

De rouler soi même

Les idées délaissées ou égarées.

Ne pas ne pas croire

Que l’on est au centre

Ou que l’on n’y est pas

Quand la césure tombe,

Quand le censeur recense

Les nuances de gris

Que l’on autorise pour se remettre au pas.

Redoutant le jour et ses tapages

La queue pour l’abattoir s’étire.

Mon désir d’envergure

Recherche une tombe

Où il pourrait s’assoir.

 

Photo © David Bergman

Texte© Pascal Sauvaire