Lierre noir

Des pans du passé se détachent

Comme arrachés d’un cahier à spirales.

On dirait le mur de ta maison

Rongé de lierre,

Lierre noir sur la page

Avant qu’elle ne sombre.

En tout je m’ignore,

Ce que j’ai cru être,

A peine un souffle neuf,

Se brouille encore.

De la maison il ne reste

Qu’une porte

Pour que je puisse y glisser

Mes derniers plis,

Brouillons incertains,

Imparfaits  et arbitraires.

Sur le sol froissé gît encore

Les courriers du cœur.

Photo © Paul Baranowski

Texte© Pascal Sauvaire