La route

Troquer les pages de mon cahier

Et leurs douces insouciances

Que je quitte toujours trop tôt

Sans le savoir.

Pour de l’asphalte encombré et ses bruits,

Troquer la marge pour une bande d’arrêt d’urgence.

Je suis sourd

Aux vrombissements des vraies questions,

Seuls les bruits du moteur m’intéressent

Regard au loin, sombre et profond

Sans prendre le temps de me retourner

Sur le cortège incessant

Des lignes blanches et incontinentes

Continues ou en suspensions,

Se reflétant sur mes chromes.

Comme des images plein les yeux

Déroulant leur histoire

Mes ailes manquent d’élan.

Rien n’est dit,

Jusqu’à l’arrêt complet du moteur

Personne ne descend.

Mots Perdus