Ni porte, ni patience
La violence de ma voie
S’érode en cassure
Cicatrice répétant
En écho la chamaillerie du rêve.
Il est l’antichambre
D’autres éclats,
Il est page ouverte
En équilibre sur une image,
Itinérance ponctuée d’inventions,
Désir sur les chemines qu’il emprunte.
Le présent apparent lui
Ne porte rien
Ni frémissement, ni patience
Il stagne au loin.
Photo © francesco-brunotti
Texte© Pascal Sauvaire
