Paroles

Les paroles ne sont que des paroles,

Les blessures que des blessures.

Le silence lui

Dans l’oreille du forgeron

Est le bruit d’une guerre

Au milieu de la nuit

Où les spadassins

En lentes contorsions

Assassinent le regard de notre extase,

Piétinent les fleurs sans racines

D’un jardin clos hermétique

Où reposent

La poussière de mes os

Et nos larmes refroidies.

Photo © tomohiro-inaba

Texte© Pascal Sauvaire