Chasse au tigre


Le tigre en ce haut lieu, n’est pas
Caché dans les méandres d’un moteur
Mais dans ceux de la citadelle ou il rode.
Il espère qu’un coup de vent
Le rendra à ses steppes neigeuses
Où subsistent les traces de ses pattes.

Il ne bondit pas car le souvenir est fugace
Il tremble dans son demi rêve
Et se demande si il est seul
Peut être à rêver
Pour n’avoir rien compris.

Il n’a plus la prétention de savoir
Ce qu’est sa voie.
Il gravit le remblais du départ
Dans l’étendue,
Ce qui ne le dispensera pas de penser
Mais bien d’avoir à choisir
De parler, de lui dire
Ce que Nostradamus
A oublié de prédire.

Photo © (Mecuro B Cotto)
Texte© Pascal Sauvaire 06/03/2011

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